bagatela

contratempo

. leandro . — Thu, 20 Dec 2007 16:43:43 GMT

fica parado à porta e eu nem vejo, estou de costas fazendo coisas como escrever, limpar cinzeiros ou olhar o céu pela janela. fica parado à porta por uma porção de tempo, e eu nem vejo, mas dura pouco. em seguida algum toque quente como um olhar fixo começa a me queimar a nuca, então abandono o que estou fazendo, seja o que for, e não sei bem se me volto lenta ou rapidamente, para surpreendê-lo no momento exato de baixar os olhos e afastar a mão apoiada na parede, como se recém chegasse e não estivesse parado ali uma porção de tempo, olhando. sei que está de azul, ou verde ou branco, talvez os três juntos, talvez outros ainda, talvez nenhum: mas me volto rápida ou lentamente, e nesse momento qualquer coisa que tenho entre as mãos cai ao chão, e antes de dizermos qualquer coisa há a necessidade quase milenar de curvar-se para apanhar o objeto caído, um livro, um cigarro, provavelmente uma estrela. e só depois ou durante o tempo em que vêm subindo no ar as mãos douradas, segurando essa coisa qualquer, é que nos olhamos e começo a entrar no mar sem medo antigo, e pela primeira vez a água não parece nem fria nem escura, nem arde nos olhos quando mergulho. mergulho fundo para voltar em seguida à tona, mas não consigo, qualquer coisa como algas ou raízes ou peixes ou mesmo estrelas me prendem a esse fundo de fogo claro. e me debato sem vontade, sabendo que além da superfície há um dia esmaecido e que ainda é outono. caio fernando abreu em "qualquer coisa" . porto alegre, 1973 . * para tamara, que me iluminou este texto e muitas coisas mais.

amor quando acontece

. leandro . — Tue, 25 Sep 2007 01:00:06 GMT

o que procuraste em ti ou fora de teu ser restrito e nunca se mostrou, mesmo afetando dar-se ou se rendendo, e a cada instante mais se retraindo, olha, repara, ausculta: essa riqueza sobrante a toda pérola, essa ciência sublime e formidável, mas hermética, essa total explicação da vida, esse nexo primeiro e singular, que nem concebes mais, pois tão esquivo se revelou ante a pesquisa ardente em que te consumiste... vê, contempla, abre teu peito para agasalhá-lo fragmento de "a máquina do mundo", poema de carlos drummond de andrade em "claro enigma" . rio, 1951

pegue sua astronave e me encontre no futuro

. leandro . — Tue, 11 Sep 2007 17:30:11 GMT

orgulhosamente, oito episódios desta bagatela estão integrando a exposição blooks . letras na rede, no instituto oi futuro, rio de janeiro. a mostra reúne diferentes flexões da prática literária que estão tomando conta do fantástico mundo da internet. quem é esperto corre atrás do bonde no outro palco, o pirotécnico: http://fogo-de-artificio.blogspot.com

cata de zeus

. leandro . — Sun, 22 Jul 2007 21:39:29 GMT

. uma busca . de teus movimentos nada afirmo, pois deles nada sei. apenas pressinto um gigantesco giro. sou cego aos teus desígnios - deles nunca pude entrever a menor parte. do teu rosto antigo só me restou uma sombra suja, rascunhada, que guardo dentro de uma gaveta de papéis. o teu nome não me foi revelado. o teu corpo é arcaico, eu sei, mas nunca pude tocá-lo. ainda que eu deseje com força, ele não se mostra. ouço notícias do teu esplendor. dizem que perambulas por aí seguido por um séquito. dizem que habitas um templo e que tens um oponente terrífico. mas nada sei dos teus roteiros, não posso seguir-te em teus périplos. e tampouco tenho notícias do teu paradeiro. sei apenas, por advinhação, que é imenso o teu reinado e que os teus braços são do tamanho de cordilheiras e que com apenas um passo cruzas um oceano e que os teus olhos emitem uma luz tão forte que fulmina qualquer um que se atrever a te olhar de frente. e estás aqui, tão perto, mas me foges quando estendo a mão. nada sei dos teus trabalhos, nada sei dos teus ritmos. eu não concordo com teus mandamentos. mas desejo com ardor a tua vinda. disseram certa vez que estavas morto. muitos creram, muitos confirmaram. mas sei que tens o curioso dom de sobreviver à tua própria morte. e sei que tens um poder insidioso capaz de se infiltrar no coração dos homens. és sorrateiro, cínico e dissimulado. estás sempre onde não te suspeitam, mostras sempre o teu poder onde ele não é necessário. e estás aqui, ao meu lado, como uma chama invisível ou mesmo dentro de minha carne, como um habitante intruso. e me consomes por dentro, escorragas para o meu interior quando estou distraído, operas em meu peito arranjos que desconheço, trabalhas em mim na surdina, como um secreto operário. és refulgente, mas não consigo ver a tua luz. és imenso, mas meus olhos são pequenos demais para abarcar-te. és violento e forte - e eu sou uma criatura tão miúda. sou vacilante enquanto és firme; sou temeroso enquanto és pura coragem. eu tento agarrar teu corpo em sonhos, teu corpo que é feito de magma e rocha vulcânica, teu corpo que é misturado com pedras, que é um corpo de galhos, de húmus, em outras horas um corpo de titânio. eu tento acompanhar um vôo teu mas tuas alturas são vertiginosas. eu tento navegar contigo em mares, mas não há bússola que dê conta dos teus itinerários. eu tento arrancar de ti uma palavra mas tua língua é feita de grunhidos, de trinados, de trovões. sei que estás aqui, escuto uns ecos, recebo presságios. mas nunca te dignaste a aparecer em minha casa, mesmo sabendo do meu endereço completo. e nunca me enviaste uma carta, nem mesmo um bilhete me escreveste, nada. eu não desisto fácil e tento atrair a tua presença com mantras, ladainhas e cantilenas. e procuro produzir em mim um silêncio tão fundo que de dentro dele possa emergir a tua voz. e respiro de forma ritmada e lenta para que todo o meu corpo fique iluminado. mas não vens, és teimoso, és árduo, não vens enquanto eu te procuro e só te mostras quando esqueço de te procurar. ygor raduy em a maçã no escuro . 2006 .

sadismo (e a poética do remorso)

. leandro . — Sun, 20 May 2007 16:19:35 GMT

se tivessem liberdade de perseguir seus objetivos naturais, os instintos básicos do homem seriam incompatíveis com toda a associação e preservação duradoura: destruiriam até aquilo a que se unem ou em que se conjugam. herbert marcuse em "eros e civilização" . boston, 1955 . . . . . . . fragmento do primeiro capítulo . [...] subitamente a palma crispou-se, mas não o rosto perfeito, que permaneceu sereno, maquiado com graduações do rosa ao azul. imediatamente a mulher mais bela do mundo acordou, trêmula de medo. o rosto adquiriu expressão. os cílios naturais, que pareciam postiços, pelo tamanho e curvatura, sombreavam olhos escancarados. acabara de conhecer, em sonho, um médico obeso, vestido a rigor, que pendurava sua cartola, calçava luvas brancas de borracha, aproximava-se dela, estendida sobre imensos flocos de algodão e, com um bisturi, abria-lhe o peito: aparecia - em lugar do coração - um complicado mecanismo de relojoaria. era uma boneca mecânica e quebrada, e não uma mulher, aquela que ali jazia. um profundo suspiro de alívio deu fim ao pesadelo. nada havia a temer, todos os perigos eram apenas imaginários. olhou em volta e tudo era novo na alcova à meia-luz, a noite de núpcias ainda não cedera a vez ao dia, mas ao seu lado não havia ninguém. perto de uma das mãos estava o espelho de cabo lavrado em prata, onde seus lábios se refletiram pintados, parecendo retocados havia instantes. lembrava-se de pouca coisa: um brinde com o marido, suas têmporas grisalhas ou brancas, o monóculo examinando-a a cada instante, uma taça quadrada que ela não sabia como pegar, o néctar fresco e nada mais. se a maquiagem estava intacta, era porque o rosto havia sido respeitado... resolveu passar a mão direita pelo resto do corpo. estendeu e recolheu-a quase imediatamente, sua mão esquerda, menos sensível, pareceu-lhe a mais adequada para tal inspeção. logo notou um trecho de pele ardida pouco acima da clavícula. sobre um seio, três ou quatro marcas de dentes em arco, que já quase não doíam. seu ventre, em compensação, não denunciava nenhum assalto, mas o baixo ventre, sim: úmido, inflamado, com um íntimo dilaceramento. manuel puig em "púbis angelical" . buenos aires, 1979 . + madame de tourvel (michelle pfeifer) e vicomte de valmont (john malkovich) em "ligações perigosas", de stephen frears . 1989 . + antony and the johnsons . "man is the baby" . + nesa paripovic . "primeri analiticke skulpture (série 20-teilige)", 1978 . moca, belgrado .

pt saudações

. leandro . — Sun, 22 Apr 2007 22:31:18 GMT

. don't [let] me be misunderstood . [...] viver de dedução, é assim que eu vivo [não é, menina], à espreita dos fatos, à beira dos atos, como se tudo estivesse suspenso só pra assistir à dança fora de moda que eu te propus, um segundo em que tudo parasse de rodar pra acompanhar o movimento mínimo da vontade, uma pausa para o encanto que não coube na tua agenda. e eu, presa dos meus vícios, vítima do discurso, me embrulhando num papel todo novo pra te dar, eu te vi ter pressa, essa pressa sem direção que chamamos de curiosidade, essa necessidade infantil e tão natural de saber o que o mundo tem a oferecer. eu vi o teu futuro na minha frente e vi meus braços serem pouca rédea pros teus músculos sadios e sem questão. eu vi como há muito tempo não via a poesia sorrir pra mim. sorri de volta, corri com meu cavalinho pra chuva e achei que assumir o risco era menos ridículo do que de fato é. eu vi métrica no teu texto, vi semiótica nos teus códigos, vi um encontro onde você viu exercício de estilo. é de perder ilusões que se vive, menina, de olhar para as evidências sem entrelinhas, nem óculos escuros. eu vou aprendendo com o tempo tudo o que você já sabe de cor. à moda de . fogo de artifício .

peter pan rules

. leandro . — Sun, 25 Feb 2007 05:20:04 GMT

. poema para encorajar hélices . começam nos olhos os passos inseguros da criança que recebe uma travessa de vidro para transportar até a mesa posta pro almoço ela caminha devagar, passo a passo em suas mãos pesa o compromisso, e, frágil, o mundo inteiro. bruna beber em cutelaria & chapelaria . 2007 . * participação especial do aaihnn, o podcast mais conceitual da podosfera.

eu quero a melodia feita assim

. leandro . — Mon, 19 Feb 2007 15:50:14 GMT

i am in need of music that would flow over my fretful, feeling fingertips, over my bitter-tainted, trembling lips, with melody, deep, clear, and liquid-slow oh, for the healing swaying, old and low, of some song sung to rest the tired dead, a song to fall like water on my head, and over quivering limbs, dream flushed to glow there is a magic made by melody: a spell of rest, and quiet breath, and cool heart, that sinks through fading colors deep to the subaqueous stillness of the sea, and floats forever in a moon-green pool, held in the arms of rhythm and of sleep elizabeth bishop em "sonnet" . natick, 1928 .

dedicatória

. leandro . — Thu, 25 Jan 2007 01:59:03 GMT

não te equivoques, nathanael, ante o título brutal que me agradou dar a este livro. nele me pus sem arrebiques nem pudor; e se nele falo por vezes de lugares que não vi, de perfumes que não cheirei, de ações que não cometi – ou de ti, nathanael, que ainda não encontrei – não é por hipocrisia, e essas coisas não são mais mentirosas do que este nome que te dou, nathanael que me lerás, ignorando o teu, ainda por surgir. quando me tiveres lido, joga fora este livro – e sai. sai do que quer que seja e de onde seja, de tua cidade, de tua família, de teu quarto, de teu pensamento. que o meu livro te ensine a te interessares mais por ti do que por ele próprio – depois por tudo o mais – mais do que por ti. andré gide em “os frutos da terra” . paris, 1927 .

da fragilidade

. leandro . — Tue, 16 Jan 2007 00:24:17 GMT

. discurso ao osso . muito antes de ser uma circunstância física ou uma questão de estilo, a magreza é um tipo de higiene, um código de ética, um lugar de onde se percebe o mundo. os magros vivem sob o eterno risco de um impacto: choques domésticos tomam proporções impensadas, a lotação dos transportes coletivos preocupa, a experiência do sexo requer educação frente à grosseria elástica popularizada pelo erotismo comercial. [...] a verdade exclusiva desse ente tão estranho que é o corpo se traduz em quanto menor a distância entre aquilo que aparentamos ser e aquilo que não nos deixa mentir quem somos, em quanto menor a guarda entre a superfície e o osso – cálcio-sumário dos danos e gozos da vida. à guisa de . fogo de artifício .

carne de rã

. leandro . — Sat, 16 Dec 2006 15:59:19 GMT

. pomo . da vida só têm substância a casca e o caroço no meio só tem amido embromações do carbono porém todo o gosto reside nessa carne intermediária sem valor alimentício sem realidade sem nada é nela que os dentes encontram o que os mantém afiados com ela é que a língua elabora a doce palavra paulo henriques britto em "mínima lírica" . rio, 1989 .

o poema de que somos feitos

. leandro . — Wed, 15 Nov 2006 17:09:08 GMT

(...) eu agora mergulho e ascendo como um copo. trago para cima essa imagem de água interna. - caneta do poema dissolvida no sentido primacial do poema. ou o poema subindo pela caneta, atravessando seu próprio impulso, poema regressando. tudo se levanta como um cravo, uma faca levantada. tudo morre o seu nome noutro nome. poema não saindo do poder da loucura. poema com base inconcreta de criação. ah, pensar com delicadeza, imaginar com ferocidade. porque eu sou uma vida com furibunda melancolia, com furibunda concepção. com alguma ironia furibunda. sou uma devastação inteligente. com malmequeres fabulosos. ouro por cima. a madrugada ou a noite triste tocadas em trompete. sou alguma coisa audível, sensível. um movimento. cadeira congeminando-se na bacia, feita o sentar-se. ou flores bebendo a jarra. o silêncio estrutural das flores. e a mesa por baixo. a sonhar. herberto helder em "poemacto" . lisboa, 1961 . * esta é uma parceria com eugénia lopes, uma poeta portuguesa extemporânea de fernando pessoa que já mudou a minha vida algumas vezes. é uma poeta com quem eu não tenho acordo prévio: às vezes ela traz a música e eu o poema. às vezes, é na base do vice-versa. para nós, pouco importa que eles, os poemas e as canções, não sejam nossos. é assim que os tomamos porque para o risco que nasceram. há muito tempo ela me trouxe esse golpe de faca do herberto helder e o que faço aqui é uma tentativa atrasada de agradecê-la pelo compromisso com o longe e a miragem que está continuamente me inspirando a assumir.

coisa dos hômi

. leandro . — Sun, 22 Oct 2006 01:48:00 GMT

. route de collision . uma carreira só se termina com teco bem dado num gesto plástico num golpe de frente pra refração do choque ou absorção do impacto há peito que se lance ao campo de combate cartão vermelho lá em casa vira green card para zinedine zidane, na final da copa de 2006

bas fonds

. leandro . — Thu, 05 Oct 2006 03:39:26 GMT

. rodando a bossinha . entre os dias e horas marítimas, descortinadas, carcomidas a cidade se desliga feito vitrolinha e existe algo de suspeito, uma fugaz vulgaridade teatral perdida algo pralém do que é corpo, trabalho, arte, vida existe o silêncio das coisas que não precisam ser ditas a mulher que gratuitamente me mostra as tetas só quer naturalmente ser reconhecida e vai saber umas duzentas e quarenta e três noites varadas a assaduras & biritas caio carmacho em noutra tez . 2006 .

[cê]toda

. leandro . — Sat, 16 Sep 2006 20:11:59 GMT

franzida e obscura como um ilhós violeta, ela respira, humilde, entre a relva rociada ainda do amor que desce a branda rampa das brancas nádegas até o coração da greta filamentos iguais a lágrimas de leite choraram sob o vento atroz que os arrecada e os impele através de marnas arruivadas até perderem-se na fenda dos deleites beijando-lhe a ventosa, o meu sonho o freqüenta a minha alma, do coito material ciumenta, qual lacrimal e ninho de soluços usa-a athur rimbaud em "les stupra" . paris, 1923 . foto . "amante menguante", de pedro almodóvar caballero . madri, 2001 .

pelo desterro das cacimbas (das anas)

. leandro . — Sat, 02 Sep 2006 16:18:09 GMT

. neighborhoods . se o mundo não fosse esse aterro de máquinas barbas pilhas cálculos prazos e canetas marca-texto débitos medos cláusulas flâmulas dúvidas e embalagens tetrapack se o mundo não fosse feito de listas se o mundo não fosse um aterro de babacas ou se o mundo não fosse um abrangente e resumido aterro de sinônimos e se essa rua se essa rua fosse tua eu ia me mudar pra lá bruna beber de lima* em "a fila sem fim dos demônios descontentes" . rio, 2006 . * a melhor poeta que eu conheço. eu, e muita gente mais importante do que eu..

batimentos da máquina

. leandro . — Sun, 20 Aug 2006 17:44:21 GMT

a escrita é a minha primeira morada de silêncio a segunda irrompe do corpo movendo-se por trás das palavras extensas praias vazias onde o mar nunca chegou deserto onde os dedos murmuram o último crime escrever-te continuamente areia e mais areia construindo no sangue altíssimas paredes de nada al berto em "doze moradas de silêncio" . lisboa, 1979 .

me chama que eu vou

. leandro . — Mon, 14 Aug 2006 00:57:08 GMT

. vivinho da silva . às vezes dá vontade de subverter a ordem abandonar o script esquecer a proposta [como chama isso] [o próprio roteiro] e fazer da vida uma notícia nova

abordando a perseguida

. leandro . — Fri, 11 Aug 2006 10:54:51 GMT

para quem duvida, irará, santo amaro e são luís do maranhão cabem no mesmo balaio de gato. ou seria gata? . definição da moça . como defini-la quando está vestida se ela me desbunda como se despida? como defini-la quando está desnuda se ela é viagem como toda nuvem? como desnudá-la quando está vestida se está mais despida do que quando nua? como possuí-la quando está desnuda se ela toda é chuva se ela toda é vulva? josé ribamar ferreira gullar em "muitas vozes" . rio, 1999 .

procura-se

. leandro . — Mon, 07 Aug 2006 23:31:35 GMT

disse que o que nos unia era vermelho e viscoso. depois sumiu sem deixar o endereço. eu fiquei com o vermelho no peito, o viscoso na boca e esse texto que sobreviveu a duas enchentes. então, eu desvirgino a bagatela publicando um trunfo do nosso repertório particular, gravado há algum tempo e escrito há mais tempo ainda. vai ver alguém reconhece o cartaz de [procura-se]. vai ver alguém encontra a pista por aí. . para alegrar coração de moça . (...) é dali que se projetam os olhos: confessando em disciplina precisa o pouco que lhes convém, eles aplicam sobre quem os mira a sensação de estranho deslumbramento tão cara a certas qualidades de vir-a-ser, de vibração interior, de assombro e desvario. seus olhos não se rendem ao vício precipitado de uma psicologia dos sentidos nem sucumbem a qualquer estudo invasivo.